toda função é fática

Profecia nº 52

Como o verme que retorna a morte ao florescer
e recicla as nações do escombro de nações

o sol incha e espuma, ao relento do espaço,
ondas de lava e chama; um traiçoeiro abraço
em volta desse cadáver seco de planeta.

E depois que o dia cumprir seu contrato
E depois que Deus bater o ponto
E tanto que o suspense esvaziar
E quando tudo for adubo
sem nada o que adubar
E as constelações se apagarem sobre a terra
E a máquina desligar

E se o amor acabar sem meio-termo ou aviso de despejo

E se a sua mãe for fazer compras
E a poesia se explicar

(E depois, quem sabe, da bomba H… ?)

E quando a treva se espaira, sob um azul de lombriga,
E esfarelam montanhas como bolos sem liga;

E quando só TVs restarem em mansões vazias,
absurdas, dialogando sozinhas
sur nouvelle cuisine e política eleitoral

o sol, essa carrugem do demônio
içada por um casal siamês de negros dragões
e mecanismos de vulvas válvulas boreais,

sombrio cofre que nunca deslacra,
retoma seu cíclope galope de devastação.